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Chisato Ryoko premette l'orecchio alla campana del santuario per sentirla cantare di presagi a venire: piaghe di coleotteri e rane, inverni paralizzanti, un sacerdote che si rompe il piede tra le pietre acciottolate. Si aggrappò alla campana la notte in cui il santuario bruciò, la sua famiglia scappò, i sacerdoti spinti giù dalle scogliere. Ma Ryoko rimase. Fu l'unica a vedere il ronin che apparve e tagliò ogni profanatore.
Il ronin tirò fuori Ryoko dalla campana del tempio, le premette l'orecchio contro una spada e la abbandonò. Poteva sentire una melodia nella lama, che cantava più forte della campana.
Ryoko si prese cura delle rovine del santuario, lucidando le nervature di cenere dei portali torii, ma il ronzio della sciabola divenne più brutale, persino ipnotico, finché un giorno se ne andò per mettere a tacere qualunque cosa la facesse cantare.
Incantata, sopportò tre prove:
Attraversò un lago ghiacciato con mille uccelli che lo scrutavano. Un solo sguardo avrebbe rinchiuso la sua anima dentro le loro ali immobili.
Attraversò burroni pieni di mille ossa, spinta da una sete di cose che andavano oltre l'acqua.
Alla fine, ciò che faceva cantare la lama apparve: una gru con una corruzione di cicale srotolata dai suoi polmoni infestati e feriti. La gru si trafisse la mascella con il becco e pregò.
“Rallegrati, perché ogni nuovo buco è un posto in più attraverso cui la luce può risplendere.”
Ryoko spezzò il collo della gru. Gli alberi tacquero e la trance finì. Si avventurò fino al bordo del mare e ascoltò ancora una volta la sua lama. Una nuova canzone ronzava dall'altra parte dell'alba, dove l'acqua diventava nera e i cuori degli uomini dannati imploravano buchi e luce.
