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Chisato Ryoko presionó su oído contra la campana del santuario para escucharla cantar sobre los presagios que estaban por venir: plagas de escarabajos y ranas, inviernos paralizantes, un sacerdote que se rompió el pie entre las piedras adoquinadas. Se aferró a la campana la noche en que el santuario se quemó, su familia huyó, los sacerdotes fueron empujados desde los acantilados. Pero Ryoko permaneció allí. Ella sola presenció cómo los ronin aparecieron y acabaron con cada profanador.
El ronin sacó a Ryoko de la campana del templo, presionó su oreja contra una espada y la abandonó. Ella podía escuchar una melodía en la espada: cantaba más fuerte que la campana.
Ryoko cuidó las ruinas del santuario, puliendo las nervaduras de ceniza de las puertas torii, pero el zumbido del sable se volvió más brutal, hipnótico, incluso, hasta que un día se fue para silenciar lo que lo hacía cantar.
Embelesada, soportó tres pruebas:
Cruzó un lago helado con miles de pájaros que la observaban. Una sola mirada encerraría su alma entre sus alas quietas.
Ella navegó por barrancos de mil huesos, arrastrándose con sed de cosas más allá del agua.
Por fin, apareció aquello que hizo que la espada cantara: una grulla con una corrupción de cigarras saliendo de sus pulmones infestados y heridos. La grulla se clavó el pico en la mandíbula y rezó.
“Alégrate, porque cada nuevo agujero es un lugar más por donde puede brillar la luz”.
Ryoko rompió el cuello de la grulla. Los árboles quedaron en silencio y el trance terminó. Se aventuró hasta la orilla del mar y escuchó su espada una vez más. Una nueva canción tarareó desde el otro lado del amanecer, donde el agua se volvió negra y los corazones de los hombres condenados suplicaban por agujeros y luz.
